Se rinasco faccio il fravecatore

 E metti caso che una si ritrova sveglia a quest'ora e decide che mettersi a dormire no, non è il caso. Perché sarebbe ammazzare le parole che ha in corpo, perché sarebbe un parolicidio condannabile, un massacro. Perseguibile nelle ragioni del rimpianto. E le parole sono pensieri. E i pensieri sono fatti di acqua. E l'acqua trova sempre, una strada. E allora ti metti a scriverle, perché le devi vomitare. Lo devi a te e ai polpastrelli, che altrimenti non ti farebbero mica dormire. Si trasformerebbero in formiche, ne sono sicura. E ti camminerebbero addosso, facendoti il solletico. S'infilerebbero dappertutto, facendoti scattare da supina a seduta in preda a una crisi isterica mentre ti gratti dappertutto. Hai presente? 'Na tragedia che non è possibile, non assecondare. Come il bisogno di fare pipì o di abbandonare il tepore delle coperte per un sorso d'acqua. Cosa che io non faccio quasi mai, tra l'altro. No, è vero. Non mi sveglio mai, di notte. Ammesso che riesca a dormire. E adesso che stai qui, seduta, tra un colpo di tosse che si strascica dietro quel che resta di un bacillo infame e un'occhiata all'orologio, non sai neanche da dove cominciare. Eppure lo sai che di cose da dire ce ne sono, lo sai. Lo sai che ce le hai. Lo sai che ti ballano nel lobo frontale, tra un ricordo e un'aspettativa. Lo sai che ti sballottano i ventricoli come fossero elastici da allungare. Ce le hai sulla punta della trachea. Tra i denti. Le stai masticando e loro si divertono pure. Tu credevi che le parole soffrissero? Errore. E' il contrario. Le parole fanno soffrire chi non le ascolta, chi non le dice, chi non le scrive. Chi ce le ha, ma non sa dove sono o non riesce a tirarle fuori.Che poi, in questo momento, sono veramente poche le parole che riuscirei a scrivere. Ma le ho scritte così tanto negli ultimi giorni, che mi appaiono stuprate. Quasi insipide, ormai. Ma quelle sono. E tant'è: non riesco a non pensare a loro. O forse sono loro che mi masturbano quel pezzetto di cuore che poi altro non chiedeva. Come se ci stessero giocando. E lui si diverte. E mi lascia poco spazio per coscienza e consapevolezza. Hai presente il discorso: "E' assurdo, disse la ragione?" Ecco, così. E adesso è mattina. E io sono ancora seduta qui, con poche sillabe che mi risuonano tra lo sterno e la cassa toracica. Non mi faccio domande, nè elemosino risposte. Non prego. Nè pregherò tra qualche minuto, quando poggerò la testa sul cuscino. Cosa che tu hai già fatto da un po', con una certa lucidità. E' strano quanto tu voglia spingere una persona tra le braccia di qualcosa che non hai neanche mai visto, solo sapendo che gli farà bene. 

 Lo sapevo che prima o poi qualcuno se ne sarebbe reso conto.

 Ho perdonato errori quasi imperdonabili, ho provato a sostituire persone insostituibili e dimenticato persone indimenticabili. 

 Io non lo so a volte come certe idee del cazzo mi vengono in mente, davvero. E senza neanche gironzolare un po’ su forum di sfigati o tra le domande esistenziali di yahoo answers. Sarà l'arteteca. Sono comunque fiera del mio cervello, che non s’impigrisce mai sul cazzeggio e sulla voglia di capire, scoprire, dissacrare l’ovvio, uccidere la scontatezza, anche sulle stronzate. Sublime arte, adoperata anche a scopo informativo, messa in atto anni fa con la materia grigia e l’inventiva di Claudio Pappaianni, che stimo e saluto.                                                                                                                                                                    [Claudio ti ho salutato sul blog, sei contento?]

(che è stata la più bella letta ieri visto che la signorina @Lilac__Wine è spuntata fuori dal nulla) io vorrei proprio conoscerlo quello stronzo insoddisfatto che ha detto che la complicità femminile non esiste. Chi vive l’ovvietà come il pane quotidiano si sarebbe aspettato una serie di ‘puttanella’ col naso storto dall’invidia dei chili di cellulite dal mondo in rosa e nastri chilometrici di complimenti fini a se stessi da quello maschile. Invece no. 

Parecchi degli uomini che hanno seguito tutto sin dall’inizio o che sono approdati alla culottes in foto si sono dimostrati bigotti, provinciali e seriosi. Impettiti in pubblico, scatenati quando il Pc trasmette un video di youporn, molto probabilmente. Ed è stata una donna a metterli con le spalle al muro (tanto per cambiare).  @danielacorneo, una collega del Corriere della Sera di Bologna: “…Poi un culo è un culo, su, state calmi!” Eccribbio! – aggiungerei. [Grazie Daniè!]

“Un plauso alle donne che hanno iniziato a seguirmi nonostante la pic. Uomini che mi avete dato della troia, imparate, il futuro è femmina.” perché “L’ironia è il profumo dell’intelligenza.”

E molti di voi, perlomeno in ambito sessuale, hanno dimostrato di averne pochina. Ma allenatevi, potete farcela! Come loro, per esempio: 

         

 Ieri sono stata in uno studio medico. 

 Vogliono toglierti dai programmi scolastici. Dicono che sei stato islamofobo e razzista... 

 Aò, aò signorì, anvedi aò. Buongiorno!

 Per potermi permettere pantaloncini corti fottendomene della cellulite. 

Per poter andare a mare sempre, ogni volta che ne ho voglia. 

Per poter evitare di depilarmi, fregandomene di avere la foresta nera addosso.

Per poter stare seduta a gambe aperte, con la uallera pendente o stravaccata con la uallera poggiata.

Poter uscire senza trucco e non sentirmi uno spaventapasseri. 

Poter avere qualcuno a cui dare le mie chiavi, il mio portafoglio e accusarla di non trovare mai nulla perchè compra sempre borse troppo grandi.  

Per dare importanza a cose stupide, come una partita di calcio.

Poter chiedere il numero di telefono a una, ricevere un rifiuto e fregarmene perchè ne ho altre 10 in parcheggio. 

Per non sentirmi mai dire che sono un incapace alla guida, giusto perchè ho il pene e quindi cavalli e cilindri nel DNA.

Poter insultare chiunque ed in qualunque modo, con qualsiasi termine e della più bassa lega. 

Potermi grattare in pubblico. Anzi in puBico. 

Poter ruttare in segno di amicizia. 

Per poter dire: "Ti lascio, perchè ti amo troppo" ed esserne pure convinto. 

Poter approcciare con goffaggine, tanto l'omo è ommo e adda ummià.

Poter leggere giornali di motori senza che nessuno mi rida in faccia.

Poter essere amico con tutti e di tutti. E poter mollare a iosa pacche sulle spalle.

Poter non soffrir, che tanto il mondo è pieno di figa.

Poter essere geloso, mentre nascondo il numero di quell'altra nel taschino della giacca.

Per non soffrire di mancata empatia.

Di crisi di astinenza da cioccolato.

Di dolori mestruali.

Di dolori premestruali.

Di dolori postmestruali.

Di dolori da vaginiti.

Di cambiamenti di umore repentino e di vaginiti.

Di depressione post, pre, partum o non partum 

Poter dire la mia in campo meccanico ed elettronico ed essere presa in considerazione.

Poter ridere diun rutto fatto al telefono ad uno sconosciuto.

Poter provare a rimettere a posto una moto senza essere guardata di sbilenco.

Poter ritrovarmi con le mani sporche d'olio e far miracoli.

Poter evitare di profumarmi, perché l’omo è ommo e adda puzzà. 

Poter avere una sola maglietta ed un solo jeans ed essere sempre alla moda.

Poter mangiare in modo smodato e senza vergogna 

Poter ingrassare dieci chili ed essere sempre un uomo con la panza che piace 

Poter avere i capelli bianchi ed essere ancora più sexy 

Poter avere un naso improponibile, perché “ chi di naso abbonda… “ 

Poter litigare e fare la pace in un’unica mossa, paraculamente.

Poter litigare con tutte le mie fidanzate 

Poter fare la pace con tutte le mie fidanzate 

Poter ricordare a memoria ogni battuta di ogni film di Stallone che ho visto.

Potersi permettere in tutta la vita di non lavare, asciugare, stirare e rifare i letti in nessuna casa in cui io viva o in cui io sia ospite. 

Poter andare a giocare alla Snai senza essere guardati in cagnesco 

Poter avere solo scarpe comode, ma belle comunque.

Potersi vantare di non dover obbligatoriamente sottoporsi a visite del loro io più intimo senza che nessuno vi infili attrezzi di sorta. Escludendo una colonscopia, ovviamente. 

Potersi giustificare di ogni ricorrenza dimenticata con : “ Lo sai che io non ho una buona memoria “. 

Per fare a gara con gli amici a chi piscia più lontano.

Poter scrivere il proprio nome sulla sabbia o sulla neve. Provate ad immaginare come. 

Poter puzzare maledettamente dopo gli allenamenti e lavarsi solo quando ne ho voglia. 

Poter dichiarare di essere omofobi salvo fare continue docce insieme ai propri compagni, minuti di monetina da buttare per terra. 

Ed in infine, ed è la cosa che mi brucia di più, potermi scolare litri di birra, e dimenticare di fare la pipì prima di uscire, con la consapevolezza che ovunque mi trovi ci sarà sempre un posto buio che accolga me e la mia patta aperta.